Por Iria Fariñas*
Crédito de la foto Melina Bolopá
Tapar la oscuridad.
7 poemas de Iria Fariñas
Eclipse
Decidimos tapar la oscuridad
con bengalas incansables
y nadie acudió a rescatarnos.
Al final solo quedó humo disperso.
Ni siquiera disfrutamos de sus estallidos:
disfrutemos al menos del eclipse
mientras dure.
Podríamos haber sido vientre,
somos prisión.
Jamás seremos pájaro.
Ruinas
Llegaste, reconozco a mi reflejo.
Al borde de mi borde
prefiero nadar sin marcharme.
Mañana los astros serán mi cuerpo
y me sentiré huésped de la oscuridad
como si me creyera haberlo decidido.
La fragilidad de las gracias
es el verbo de los diálogos a una.
Llegaste, reconozco a mi reflejo,
por favor, no te vayas.
En el sitio de la fractura
me encuentro respirando al recibirme.
(de Vista aérea)
Donde la luz no nos alcance
No acudiremos a la luz
ni serviciales ni propensos,
no acudiremos a los lagos
aletargados por su transparencia
ni hundiremos las manos
en su red de ondas.
Nosotros, cómplices
de lo oscuro y de sus rincones,
nos plegaremos como pieles
de una fruta prohibida
y aspiraremos el olor
de su jugo sobre los labios
pero no, no lo lameremos.
A través de los velos de penumbra,
su sabor inventado
nos permite soñar
otra luz, otra luz
que no nos tiente a deformarnos.
(de Antinomia)
Muestra nº8 subtipo zona media
Hay quien tiene la sombra
desgastada como un mueble sin puertas
en el que se reconoce el dolor
convertido en obligación:
una luz para los lugares
que se han olvidado de enloquecer.
En cada posibilidad hay miedo
y belleza en la ausencia.
Resurgir de la nada:
un río inverso
que deforma su liquidez
hasta hallar una forma nueva.
un pseudónimo nuevo;
otro modo más de seguir
existiendo de lado.
Muestra nº 5 subtipo marginal
Te escondes en los pliegues,
¿por qué deseas arrugarte?
Sé intuirte lisa
como una tela secándose al sol
en lugar de cómo te muestras ahora.
¿Por qué quieres parecer un pañuelo
confinado en un bolsillo?
¿Acaso empequeñecer te cobija?
Dime si dentro del mapa de tus límites
tus pasos resuenan más alto.
Muestra nº6 subtipo cicatrizal
Cuando se tienen diecisiete años,
uno aparenta cualquier cosa
con tal de no parecerse a sí mismo.
W. Szymborska
A los diecisiete años
buscaba formas de parecerme a los vivos
de los anuncios y de los libros y de las películas,
algo así como un pseudónimo
que diera sentido a mi personaje.
Todo anonimato
esconde una huella de segunda mano.
A los diecisiete años
imitaba la estética de la fuga,
escondía mis palabras dentro de las de otros.
¿Qué queda de los momentos y los lugares
en los que era insignificante seguir existiendo?
A los diecisiete años
debutaba en la insoportable atención del atractivo
y era ya paciente de esa clínica enorme
en la que todo el mundo está bien
y se caminan y se conservan y se consideran
los intentos.
Nadie llora porque están tan bien,
tan bien como si tuvieran miniaturas
de sí mismos encajadas en las costillas
insistiendo en buscar formas
de parecerse a los vivos de los otros.
A los diecisiete años gustar era un estado de ánimo.
Todas las posibilidades de sentir
a los diecisiete años
eran siglos de tradición
que se quedaron fuera de repente.
Fue entonces cuando empecé a mirar
cómo regresaba
y ofrecí mis ojos al sombro:
¿de quién es esta cara
que me sigue por todos los espejos?
(de Las huellas deshabitadas)
reglas para diferenciar entre un poema y el agua
1. dos cosas se multiplican detrás de un acuario:
el silencio y las eses
2. las eses alteran a los peces excepto
cuando las pronuncia una sirena
3. de vez en cuando las excepciones son normas
4. los acuarios en sequía se convierten en urnas
5. el misterio de las urnas es su ausencia de corales
6. los corales son bosques de piedra
7. el segundo pulmón de las serpientes no sirve
para respirar
8. lo aleatorio es una dictadura
9. la velocidad de los animales es inversamente proporcional a la duración de su vida
10. se pueden extraer tantos significados como se quiera
de un significante, solo hace falta imaginación
11. but significa oposición en inglés y finalidad en francés, en cambio causa
se escribe y pronuncia igual
12. la escucha inventa razones que encajan en los huecos
13. las perturbaciones se magnifican cuanto más pequeña
es la pecera
14. meter la cabeza en una pecera la transforma
en escafandra
15. tener la cabeza en las nubes conlleva dificultades
para respirar
16. el sueño se parece al segundo pulmón de una serpiente
17. el surco de una serpiente y el de un verso
no se diferencian en gran cosa
18. la búsqueda de paralelismos es un intento por crear
una red con los significados
19. la imaginación entonces significa extender la red
para que nunca termine de tejerse
20. ningún nudo puede apretarse del todo
21. en definitiva, los poemas viven en el hueco que queda dentro de los nudos
22. ningún poema puede terminar con un en definitiva
23. ningún poema, a diferencia del agua, puede terminar
(inédito)
*(Madrid-España, 1996). Poeta y narradora. Quiso estudiar Comunicación Audiovisual, pero terminó en una formación en Ilustración y escritura creativa. En la actualidad, cursa el grado en Filosofía. Obtuvo el Premio Incendiario de Poesía (2022). Aparece en diversas antologías, revistas y fanzines como Casapaís, La gran belleza, Ulrica, 52 semanas, Zéjel, Carne para el perro, Poesía 90 y Libertad de movimiento (antología de finalistas del III Premio IASA de microrrelato). Ha publicado en poesía Vista aérea, Antinomia, Las huellas deshabitadas y quién extrajo el hueso (2022); y en relatos Gritar en voz baja y Ruido de cicatriz.