Por Ana Garrido*
Crédito de la foto (izq.) Mahalta Eds. /
(der.) archivo de la autora
Sobre Yukón (2022),
de Marga Mayordomo**
Con el subtítulo de Versos mestizos, Marga mayordomo presenta Yukón. Ya desde el título resulta un libro singular, desconcertante, sobrecogedor acaso. Lo cierto es que es una obra incalificable que quizás inaugure un nuevo rumbo. Un nuevo camino a recorrer para la poesía.
Marga mayordomo no es una poeta al uso. No busca la belleza por la belleza, aunque sus versos altos, sonoros, la tienen por el mero hecho de existir y ser, en ella, epígonos del mar y de la brisa. Su palabra indaga, busca se retuerce, recorre la erosión y la certeza. Hay en ella algo de niña rebelde, transgresora, que no se conforma con la que la realidad le ofrece, sino que busca ir más allá, el lugar interior de los sonidos la propia disposición de los versos en la pagina remite a un inteligente juego de contrastes, a un matiz pergeñado al borde del enigma.
La poeta se mira y nos mira con lucidez, consciente de que hay algo más allá, algo en la resurrección de la palabra. No es una poesia fácil, antes, al contrario, exige un posicionamiento claro, una lectura activa, absoluta. Articulado en cinco partes, cinco modos diferentes de aproximación a la materia, el libro parte de un recorrido vital, personalísimo, en el que quizá sea igual de importante lo que se dice y el cómo se dice. Es cierto que algunos poemas pueden resultar áridos, difíciles de asimilar, pero también lo es que sacuden desde su mismo centro, desde la misma calidez de la palabra.
Yukón da noticia de la luz, de la belleza, nace de un compromiso total con el lenguaje de una visión acaso panteísta, en la que la naturaleza es, a un tiempo, memoria y referente. Cuajado de imágenes desgarradas, su lectura produce un cierto extrañamiento intencionadamente buscado, un golpe que invita a mirar más allá, al otro lado de todos los espejos. La autora maneja con maestría el ritmo, los silencios, nos ofrece un manual de supervivencia, un mapa de lugares a los que regresar, en donde conocerse.
La palabra de Marge Mayordomo duele, estremece, escruta en la oquedad de la caverna. Es una poesía río que no entiende de diques ni afluentes, que crece y se hace llama, que desborda cualquier intento de cesión o de premura. La poeta no rehúsa lo sórdido, se apoya en la oscuridad para mostrar esa otra lucidez que acaso se nos vela.
Es, pues, un libro sorprendente, un libro que no se acaba en una primera aproximación, sino que exige una lectura repetida, continuada, para poder apreciar toda su grandeza, todos sus matices. Dejemos hablar al frío, a lo salvaje, porque “el mundo tiene forma de rifle”, porque “todo se mueve” en torno a la quietud, a la palabra. Yukón es, en sí, una forma de entrega, un universo inagotable que a nadie puede dejar indiferente.
*(Madrid-España, 1966). Poeta. Licenciada en Ciencias de la Información. Se desempeña como presidenta de la Asociación Literaria Verbo Azul, que edita la revista La hoja azul en blanco. Obtuvo el Botijo de Oro de las XLIII Justas Poéticas de la Ciudad de Dueñas (2009), el Premio «Porticvs» (2011), el Primer Premio de Poesía del XXXIII Certamen de Poesía «Pluma de Oro» Alcorcón (2011), el Primer Premio del XVI Concurso Internacional de Poesía «Palomar Teresiano de Gotarrendura» (2011), el Primer Premio de Poesía «Pedro Marcelino Quintana» (2012) y el XXI Premio Nacional de Poesía «Poeta Mario López» (2013). Ha publicado en poesía Noticia del Asombro.
**(Madrid-España). Poeta. Antropóloga. Trabajó en la Sanidad Pública de Madrid (España) y formó parte del colectivo de poesía ConVersos. En la actualidad, pertenece a la asociación de mujeres poetas “Genialogías”. Ha colaborado en las revistas ConVersos, Mis Repoelas y Revista Almiar-Margen cero. Obtuvo el Premio Zenda de poesía en Instagram (2020 y 2021), el Premio Joaquín Benito de Lucas y el Premio Enrique Pleguezuelo de Córdoba (2022). Ha publicado en poesía la plaquette Con los huesos al aire y los poemarios Dedos de Martini-Dry (2013), Pájaros tattoo (2018) y Yukón / versos mestizos (2022).