Por Mário Alex Rosa*
Traductor Josep Domènech Ponsatí
Curador de la muestra Fabrício Marques
Crédito de la foto el autor
Al lado del sol que se pone.
13 poemas de Mário Alex Rosa
Charlie
Mi primer amigo sin intención de sacar provecho
se entrega a cualquier hora sin miedo a mis
frecuentes ausencias de mí mismo de amor
medido por miedo a la pérdida del mismo.
Sus ocho años no aparentan cambios
en sus costumbres, casi siempre repetitivos, en sus
besos desmañados de amor libre para todos los días
sin saber si los días existen para recomenzar, siempre.
Un día escuché que los hijos son para siempre, pero para
siempre dura más que la eternidad que el hijo
que ahora tengo.
Retrato del amor como
Todas las tardes se van,
pero no lo hacen en ellas guardo
el paseo cogidos de la mano
al lado del sol que se pone
en la mirada compartida entre ella y yo.
Si las mañanas guardan el amanecer
como se guarda la última palabra de la noche
que se repite con alegría el amor de cada día,
entonces aprendemos a escuchar el silencio.
De todo seremos entre un gesto
y el relente del invierno
una belleza recogida
en una sola idea fija:
amor sabido, amor vivido.
28/03/2019 – Belo Horizonte
Orden
Para Michele
La carretera todavía en desorden
de todo lo que era para ser del otro,
el amor se instaló anclado que estaba
para ser en la mitad de la vida.
Y yo que poco sabía de mí
como una casa desorganizada que se ordenó
por dentro lo que desde fuera ya se veía
en pecho franco, estruendo se enderezó.
Si de tanto el sol clarear el día
de tantas noches, amor que ahora
claro que es amanece abierto.
Para amar lo que queda de mucho
dos cuerpos aumentan de volumen
en la cabalgada de los días repiten:
Amor és desorden.
Dos barcas
Dos barcas
Se van
En dos soledades
Sin una sin dos
Amor de antes
No viene después
El mar solo
Sólo de las dos
A solas
Amor
Que demora
Se llama soledad
Hacia qué rumbo
van
Dos barcas
Una a una
En vano.
Estoy así
Estoy remoloneando
así un poco de lado
en la canción que hago
o bien se hace en mí
Estoy así
Estoy así
perdiendo apoyo
en la mirada que reconozco
en la voz que oigo
en el vuelo que no alzo
en la noche que estoy.
Estoy remoloneando
así sí, así no
el relente por fuera
el dolor por dentro
palabra y veneno.
Estoy remoloneando
así un poco de banda
mientras tú te espantas
me quedo en mi cuarto.
Estoyasí.
Esperanza
Por falta de un lugar afable
donde la cabeza, ya un poco inclinada,
pueda descansar del sueño aplazado
pregunta: ¿qué te espera?
Las mañanas repiten todas las mañanas
entre una luz y otra hay sombras
en la curva del tiempo poco sobra
para aplazar el amor que no demora.
Ya ha pasado el tiempo que temo
de pasar por los dedos de las manos trémulas
la historia de una única palabra
durante las horas pasadas en la falta.
Una confesión
Encontrar en ella
lo que el amor enseña
por encima de todo
casi tocando el cielo.
Misterios y misterios
cruzar sus avenidas
de piernas y alas que abrazan
la materia más sólida
que sólo vuela a golpe de palabras.
Encontrar en ella
la imagen más alta del vuelo:
la intimidad de lo contenido
abrir diarios…
Del dolor de cabeza
Es siempre el mismo dolor de cabeza,
es siempre la misma cabeza, con el mismo dolor,
con la misma variación de errores. Es siempre
el mismo dolor de la receta escrita.
Es siempre el mismo dolor de cabeza
y el mismo comprimido comprimiendo el dolor vivido.
El mismo dolor de cabeza es siempre el mismo dolor de cabeza
que doloroso va doliendo sin pesar.
Primera lección
Cuando perdí a mi padre
no sabía lo que era una pérdida.
Cuando perdí a mi madre
descubrí lo que fue la perdida de mi padre.
Ejercicio de la pena
Para Maria Rosa
La falta que hace
no es de
sino de la
despedida
entre lo que era
y lo que veía
volando por el cielo
tan atroz
descubriendo:
criar pájaros mirando
és menos penoso
que pasar páginas
de la casa en blanco.
La uña del poeta
Para Armando Freitas
La uña del pan de azúcar
se clava en el jardín de casa
desde la fuente
clavada como piedra
a la palabra-pedrada
no seca, sino dura de sal gruesa
llegada de sus raíces, roca para siempre.
La mano que la toca tocada queda
como se comprueba en esta poesía
de días claros como el sol de la bahía
de tardes duras en tu Urca
a la búsqueda de palabras sin burka.
La uña de la mano hiere el blanco
grafiteado de gris-piedra, de azul añil
del cielo abierto del amor que se espera
antes del fusil sangrando el periódico
comprado en el quiosco.
Silencio
como la brisa
que te abriese
allí a tu lado
un viento breve
soplase suavemente
el amor para siempre
despertado en silencio.
Lo que ellos dicen
Dicen que la poesía
es muy difícil.
Dicen muchas cosas sobre nosotros.
Dicen incluso que la poesía
es más difícil que la prosa.
Dicen que el amor también lo es.
Dicen muchas más cosas de vosotros.
P. ej. que moriremos.
Sin embargo sabemos que
la meta es ésta.
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(poemas em su idioma original, portugués)
Ao lado do sol que se põe.
13 poemas do Mário Alex Rosa
Charlie
Meu primeiro amigo sem nenhuma serventia
doa-se em todas as horas sem medo das minhas
frequentes ausências de mim mesmo de amor
medido por medo da perda do mesmo.
Seus oitos anos não aparentam mudanças
nos seus hábitos, quase sempre repetitivos, nos seus
beijos lambidos de amor livre para todos os dias
sem saber se os dias existem para recomeçar, sempre.
Um dia ouvi que filhos são para sempre, mas para
sempre dura mais que a eternidade que o filho
que agora tenho.
Retrato do amor quando
Todas as tardes vão embora,
mas não vão se nelas guardo
o passeio de mãos dadas
ao lado do sol que se põe
no olhar distribuído entre ela e eu.
Se as manhãs guardam o amanhecer
como se guarda a última palavra da noite
que se repete com alegria o amor de todo dia,
então aprendemos a ouvir o silêncio.
De tudo seremos entre um aceno
e o sereno do inverno
uma beleza recolhida
numa única ideia fixa:
amor sabido, amor vivido.
28/032019 – Belo Horizonte
Ordem
Para Michele
A estrada ainda em desordem
de tudo que era para ser do outro,
o amor se instalou ancorado que estava
para ser na metade da vida.
E eu que pouco sabia de mim
feito casa desarrumada que se arrumou
por dentro o que de fora já se via
em peito franco, estouro aprumou-se.
Se de tanto o sol clarear o dia
de tantas noites, amor que agora
claro que é amanhece aberto.
Para amar o que resta de muito
dois corpos avolumam-se
na cavalgada dos dias repetem:
Amor é desordem.
Dois barcos
Dois barcos
Lá se vão
Em duas solidões
Sem um sem dois
Amor de antes
Não vem depois
O mar sozinho
Só dos dois
Sós
Amor
Que demora
Chama solidão
Para qual direção
vão
Dois barcos
Um a um
Em vão.
Estou assim
Eu estou à toa
assim meio de lado
na canção que faço
ou se faz em mim
Eu estou assim
Eu estou assim
perdendo pouso
no olhar que olho
na voz que ouço
no voo em que não vou
no escuro que estou.
Eu estou à toa
assim sim, assim não
o sereno por fora
a dor por dentro
palavra e veneno.
Eu estou à toa
assim meio de banda
enquanto você se espanta
fico no meu canto.
Eu tô assim.
Esperança
Por falta de um lugar afável
onde a cabeça, já um tanto inclinada,
possa descansar do sono adiado
indaga: o que te espera?
As manhãs repetem todas as manhãs
entre uma luz e outra há sombras
na curva do tempo pouco sobra
para adiar o amor que não demora.
Não é mais o tempo que temo
em passar pelos dedos das mãos trêmulas
a história de uma palavra só
nas horas passadas na falta.
Uma confissão
Encontrar nela
aquilo que o amor ensina
acima de tudo
quase tocando o céu.
Mistérios e mistérios
atravessar suas avenidas
de pernas e asas que abraçam
a matéria mais sólida
que só voa a toque de palavras.
Encontrar nela
a imagem mais alta do voo:
a intimidade do contido
abrir diários…
Da dor de cabeça
É sempre a mesma dor de cabeça,
é sempre a mesma cabeça, com a mesma dor,
com a mesma variação de erros. É sempre
a mesma dor da receita escrita.
É sempre a mesma dor de cabeça
e o mesmo comprimido comprimindo a dor vivida.
A mesma dor de cabeça é sempre a mesma dor de cabeça
que doída vai doendo sem dó.
Primeira lição
Quando perdi meu pai
não sabia o que era perda.
Quando perdi minha mãe
descobri o que foi a perda do meu pai.
Exercício da pena
Para Maria Rosa
A falta que faz
não é de
mas da
despedida
entre o que era
e o que via
voando pelo céu
tão atroz
descobrindo:
criar pássaros olhando
é menos penoso
que revirar páginas
da casa em branco.
A unha do poeta
Para Armando Freitas
A unha do pão de açúcar
encrava o jardim da casa
desde o nascedouro
fincada como pedra
para a palavra-pedrada
não seca, mas dura de sal grosso
vinda de suas raízes, rocha para sempre.
A mão que a toca tocada fica
como se verifica nessa poesia
de dias claros como o sol da baía
de tardes duras na sua Urca
à procura de palavras sem burca.
A unha da mão fere o branco
grafitado de cinza-pedra, de azul anil
do céu aberto do amor que se espera
antes do fuzil sangrando o jornal
comprado na banca.
Silêncio
como a brisa
que te abrisse
ali ao lado teu
um vento breve
soprasse de leve
o amor para sempre
acordado em silêncio.
O que eles dizem
Dizem que a poesia
é muito difícil.
Dizem muitas coisas sobre nós.
Dizem até que a poesia
é mais difícil que a prosa.
Dizem que o amor também o é.
Dizem muitas mais coisas de vocês.
Ex. que vamos morrer.
No entanto sabemos que
a meta é esta.