Horacio Fiebelkorn*
Crédito de la foto (izq.) Ed. Volcán de agua /
(der.). archivo del autor
5+1 poemas de Ciudad huevo (2024),
de Horacio Fiebelkorn
Aún llueve
a Yiyo Cantoni y Eduardo Correa in memoriam
En la vereda todavía mojada
el reflejo de las nubes no termina
de abrirse. El viento
hace nido en el pecho,
y los relojes no funcionan.
El humo se deshace en círculos.
Aún llueve en los recuerdos que cantamos.
El vaso donde poníamos
el río agitado de aquellos corazones.
Las preguntas se apilan: cómo,
ahora, cantar, cada vez, con aquella
melodía que vuelve, y el viento aviva
y no puede apagarse.
Torcaza II
La torcaza que veo
por la ventana en este atardecer
permanece quieta
unos segundos
en la rama del árbol.
Prefiero verla en silencio
y no provocar su fuga
con algún ruido.
Aunque no podré evitar
que en algún momento
levante vuelo, y deje vacía la rama
y también el poema.
1
El eterno huevo de la ciudad huevo,
la curvatura de una avenida incomprensible.
No preguntar por qué el suelo a la hora del pajarito,
no preguntar por qué se corta el aire
a la misma hora de cualquier día.
Desde los tiempos en que esto
era menos que un hueco de la pampa
y no un puerto y una maldición
de trenes que no volvieron.
Ni un solo peatón saluda a su sombra
en la ciudad huevo. El mozo pregunta
qué me voy a servir, poco antes de ver
cómo me quito la cabeza y la tiro bajo el tráfico
en la principal avenida de la ciudad huevo.
5
Gasté décadas esperando
lo que nunca iba a suceder.
Lustré veredas de tanto caminar.
Compré miles de veces
el mismo diario, y nada, nunca.
Los barrenderos cambian
el polvo de lugar. Empiezo a odiar
las mañanas amarillas.
10
Quise llevarme algo tuyo.
Me acerqué con sigilo a tu figura.
Tus brazos temblaban al cubrir
lo que nadie podía ver.
Te dije: «Aprendé a matar, aquí
no hay inocentes”. Te dejé
dos besos que sangraron breves
antes de florecer en el vapor
de una sombra que se alejó
hasta que el viento lo hizo lluvia.
11
Para que no vengas
voy a esperarte junto a un edificio
que ya no está.
Una por una contaré
las naranjas no crecidas.
Tu ausencia será espléndida.
La mía también.
*(La Plata-Argentina, 1958). Poeta y ensayista. Fue coeditor del tabloide de poesía La Novia de Tyson. En la actualidad, dicta talleres de poesía en forma presencial y virtual, y participa del proyecto de Pixel Editora. Ha publicado en poesía Elegías (2008), Pájaro en el palo (2012), El sueño de las antenas (2013) y Poemas contra un ventilador (2019); en ensayo Tilos secos, diagonales rotas (2021).