Vallejo & Co. presenta una breve selección de poemas Meli Witran Mapu. Tierra de los cuatro lugares (2017), de José María Memet, editado por Mago Editores.
Por José María Memet*
Crédito de la foto www.lajiribilla.co.cu
9 + 1 poemas de Meli Witran Mapu.
Tierra de los cuatro lugares (2017),
por José María Memet
Tierra de los cuatro lugares
He visto pasar carrozas
negras y blancas
desde mi infancia
Desde las ventanas
del segundo piso
las observaba
antes de aprender
el habla de la tierra
y sentía temor
Las he visto tiradas
por caballos negros
y también
por caballos blancos
He visto padres
con el pequeño ataúd blanco
bajo el brazo
camino al cementerio
En los pueblos
mueren muchos angelitos
Eran inmensamente
melancólicos
los hombres
las mujeres
y miles como ellos
los acompañaban
por las calles
con barro
Era la humanidad
la que enterraban
El polvo del polvo
Eran pobres
y sus ojotas
pisaban los charcos
llenos de estrellas
todas las semanas
En los ojos
se veía su grandeza
brillaba la esperanza
como un lucero
antiguo
Era el lucero
del amanecer
Al parsimonioso
paso de los bueyes
la carreta atravesaba
el río de la vida
y de la muerte
La higuera florecía
al paso del cortejo.
Alí, bumaye
Mohamed Alí
ha muerto.
Sus puños son bellos
yéndose a la tierra
o al fuego,
materias que existen
en nosotros.
Yo lo vi pelear,
es más,
vi casi todas sus peleas
y puedo afirmar
que reunió
a la familia planetaria
sin abandonar
su derecho a la libertad
y a las ideas.
Qué es eso,
un boxeador con ideas,
y que se opone
a la guerra de Vietnam,
que se va dos años preso
y que no claudica.
La libertad es una sola en todo el mundo,
sólo que los mercaderes de la violencia
no entienden ese idioma…
Alí fue un poeta,
cambió el lenguaje de la tribu,
a los otros nadie los recordará.
Nosotros lloraremos a Alí
hasta el fin de la historia,
generación tras generación
daremos la pelea.
Los pobres de la tierra
por doquier contra el racismo.
Los muros que segregan
no deben existir.
Y aunque te quiten la corona mil veces,
todos sabemos que Alí,
es el único campeón.
Por ahora
nos preparamos para ver
ese combate con la muerte;
a ver como la haces de nuevo
querido negro,
volviendo al sueño
de donde llegaste.
Ahora sí tiene trabajo
Sra. Muerte,
es hora de recibir
un recto al mentón.
Ahora tiene un rival
peso pesado
que bailará
como mariposa
y picará
como avispa.
Oración pop
Señor.
Vi un perro devorado
por un gato sin piedad.
El felino se paseaba
por el cosmos.
Vi un robot
con sistema de sentimientos,
atacado por un joven japonés.
Le pateó la cara al robot
y el robot lloró.
Ahora está en reparaciones.
Señor.
Lo común ya resulta ser
una humanidad sin sentimientos,
sin lenguajes, sin ideas.
Una imposibilidad de amar.
Pero yo imagino, Señor,
un parque lleno de niños con sus libros
abriendo la puerta de la tierra
al universo.
Señor
Los estudiantes
no son enemigos del futuro.
La tortura no es un diálogo cultural.
Las celdas no son liceos,
ni menos las escuelas
pueden convertirse en prisiones.
Señor.
Reacciona si es que existes,
danos una señal,
aunque sea por televisión.
Unge a los poetas
a negar tu existencia
o toda la tierra
será un gran cementerio.
USA
es un país vil.
Allí nació Buffalo Bill,
un circense.
Señor, si existes.
Haz explotar
todas las bombas atómicas
sobre Estados Unidos.
La tierra será un mejor paisaje
sin política imperial.
El tren
En las tardes soleadas y otoñales
los viejos abren las ventanas
y salen de sus casas.
Atisbar el tiempo
no es un mal oficio.
Cada viejo se sabe un pasajero
y como tal se inclinan en andenes.
Tuercen cuellos como gansos,
aunque les duela y amenace la tortícolis.
Otear por dónde viene el tren en esta tarde,
aunque sepan horario, rumbo,
es enfrentarse al pasado.
Cuando escuchan el silbido, vuelven prestos
a ser jóvenes, mozos, y presos de arrebatos
se van a rosedales en busca de muchachas.
Pese al paso del tiempo
las doncellas aún son bellas
y en casa los esperan
cuando dejan de soñar.
Es así el paisaje en estas tardes.
Unos recuerdan, otros ya no recuerdan.
Pero todos ven pasar el tren
como una flecha hacia el futuro.
El regalo
La jirafa
es un
camello
muy alto
que choca
con el cielo
con estrellas
y a veces
con planetas
Leopardos
las miran
hacia arriba
y hermosas
como son
pero desnudas
esperan su regalo
de felinos
Un traje nuevo
necesita
la jirafa
un vestido
hermoso
y le cosieron
un pelaje
con pintitas
a medida
que quedó
a la perfección
Si no saben de jirafas
les aclaro
comen hojas
de los árboles
y beben
pequeñas
nubes
cuando tienen
sed
La jirafa
se pasea
entre leones
Los mira
los ve pequeñitos
en las hierbas
o en las rocas
De pronto rugen
tratando de asustarla
pero ella guiña un ojo
y se ponen a dormir
Tiene un corazón
que pesa
diez kilos
en balanza
y que lleva
a su cerebro
los mensajes
de los niños
A las jirafas
no
les
gustan
los
zoológicos
No
son lógicos
dicen
y se escapan
a la selva
que es
hermosa.
M²
Antes de proteger mi metro cuadrado
les explicaré que un metro cuadrado
equivale a 1.000.000
de milímetros cuadrados
El tamaño de una celda
es de 10.000 centímetros cuadrados
Es decir
pasar 20 años en esas dimensiones
por querer terminar con el apartheid
puede ser intolerable
En 100 decímetros cuadrados
Mandela pensó un país
y nos enseñó
a no menospreciar el espíritu humano
La historia
puede comenzar en una celda
y puede cambiar al mundo.
Cavafis
Qué pasará
cuando los animales,
los insectos, las plantas,
los peces, el aire,
que ya están aburridos
de los seres humanos
… se levanten.
Ya no será Trotsky,
Rosa Luxemburgo
o el Che
los responsables.
Ninguna medida que tomemos
podrá evitar
que las células estallen,
que revoluciones
físicas y químicas
avancen sobre el Rhin,
Nueva York
o el desierto de Atacama.
Árboles gigantescos
se desplomarán
para matarnos,
volcanes nos perseguirán
al territorio que vayamos.
La muralla china no podrá impedir
que los ejércitos de parásitos
avancen.
Millones y millones de bacterias
y virus en lucha,
no podrán ser detenidos.
Volverá a caer la Línea Maginot.
No habrá ningún país
-por más poderoso que sea-
capaz de vencer
a la madre de todas las guerras.
Ya está claro
que la existencia humana
es el fracaso
de la evolución.
El universo es grandioso.
Hay que impedir
que una nave despegue
de la tierra
con algo de nosotros,
los bárbaros.
Poetas
Brodsky fue acusado de parasitismo social
Pound de traición a la patria
Hernández se pudrió en la cárcel
Lorca fue fusilado y desaparecido
Las poetas beatniks fueron encerradas en siquiátricos
Pushkin murió en un duelo con hedor a asesinato
A Nazim Hikmet se le reventó el corazón de cárcel y de exilio
Javier Heraud fue baleado atravesando un río
Otto René Castillo y su gran amor Nora Paiz
fueron quemados vivos
Rugama gritó fuerte hacia el futuro: que se rinda tu madre
Roque Dalton estudió en la U. de Chile, sí, en Chile…
y fue asesinado por sus propios
compañeros del ERP en El Salvador
acusado de revisionista
De Rokha se pegó un tiro
Violeta se pegó un tiro
Víctor Jara recibió más de 40 tiros y le quebraron las manos
pero Víctor era más poderoso y sobrevivió:
ahí está, en todas las mesas de Chile
tocando su guitarra, cantando
Afonso Alcalde se ahorcó en Tomé
Armando Rubio cayó seis pisos
Rodrigo Lira se cortó las venas
Neruda fue inyectado y asesinado
José Emilio Pacheco se golpeó la cabeza por casualidad
Y el derrame cerebral no cejó
Carlos Pezoa Véliz es una tarde en el hospital
Alfonsina Storni se arrojó sobre una escollera
Consumida por el cáncer… jamás caminó
Por la blanca arena que lame el mar…
Qué te espera Memet
en esta calle tan fría
que es el futuro.
Re evolución
Los chilenos tienen problemas de tiempo,
los mapuche no tienen problemas de tiempo.
El estado chileno está apurado, los mapuche, no.
12 mil años separan a chilenos y mapuche.
Los chilenos tienen problemas de amor,
los mapuche, no.
Los mapuche no abandonan a sus hijos,
los chilenos, sí.
Los chilenos volverán a ser mapuche.
Los chilenos tendrán madre y padre.
Epílogo
El cosmonauta
Voy en una nave
Soy
el único sobreviviente
Mi carga son gametos
Veo atrás la tierra y lloro
No tengo destino
aparte de la muerte
Tal vez otra civilización
nos rescate para injertos
o para esclavos
si esta nave
no se estrella
Soy el cosmonauta
Yury Pushkin
Escribo poemas
y dejo atrás
el espacio conocido
Avanzo sin destino
Que el universo se apiade
Seré un esqueleto
en una nave espacial
Mi futuro es el futuro de la humanidad…
Una lata de conservas flotando en el espacio
Esplendor, ninguno.
¿El poeta, es un pequeño dios?*
*Paráfrasis en torno al verso del poeta creacionista Vicente Huidobro: “El poeta es un pequeño Dios.”