Por Diego L. García*
Crédito de la foto (izq.) Ed. Pixel /
(der.) www.periodicodepoesia.unam.mx
5+1 poemas de Unos días afuera (2023),
de Diego L. García
peinados de otra época en un bar para no ser nada.
para entrar en la parte ambiental como quien deja enfriar el café.
la mueca de una camarera que sirve un vaso
con la historia congelada en sus movimientos.
es todo nuevo y viejo a la vez.
hay una fascinación por empujar la materia
hasta los bordes de su lectura.
nadie observa los mejores detalles:
el juego de dislocar aquello
que cumple una función a su renta
para no pagar de más esas torceduras
en las caras menos familiares. fuman.
se trata de poner en relieve una minoría
pero solo para que el paisaje sea sustentable.
un imperio puede ser un pequeño error en una escena
que sale en primera toma.
así: colonizar cualquier juicio sin proteínas o arder
en una pila de cartas mal enviadas
agridulce. el diario en la barra de un bar.
doble campera. nieva. de noche. la mesa
es otro vidrio donde los codos de una clase
reconocen sus caras más cansadas.
tapizado azul. taxis dealers
llevan carteles de películas de mafias.
se dicen nombres. pagos. progresos. tiempos.
todo esto es una forma de traficar
las habilidades para distinguir un pomo de mayonesa
y uno de kétchup.
la corrupción está desde más temprano.
en el diseño de las palabras. en
la arquitectura de los hogares a leña
que abrigan los mejores cerebros.
doble propina para que vea cómo
los sueños aun pueden perseguirse
con algo más de inversión en francotiradores
Los premios fantásticos
en el espejo ha firmado un autógrafo
aunque a mitad de su espalda sobresale una percha
que lo retiene todavía.
las formas a trasluz pueden decir lo que quieran.
nada sería grave.
solo es otra noche de premios fantásticos.
un convoy esquivando estruendos
en excursiones de tipos que ya no quieren volver.
toman el dinero y se largan.
nada parece verdad y tampoco importa
*
un trapo blanco para limpiar el zapato
mientras el corazón se quema
como un bosque requerido
por el negocio inmobiliario.
el cuero se ha secado en días ajenos.
algo que fue. una parte
para recordar
*
un cartel dorado de chocolates.
un héroe muerto en la barra de una cafetería.
las moscas rondan entre platos sin lavar.
montado en un tragamonedas
un melodrama de teléfonos rosas.
ir hacia la playa.
quién sabe cómo?
el mundo es tan estático algunas veces
Holland
en una novela de marty holland la chica
realiza un trabajo repetitivo con las palabras.
la única diferencia que se construye
es su cuerpo.
ella no se entretiene
con las aproximaciones de los otros.
puede encarnar la dualidad
mucho más allá del humo ondeante de la tetera.
trato de descargar sus novelas
(nada).
nadie puede llegar a san francisco
ni sabe qué podría encontrar allá
*
novelas pulp dice la página
es decir la prueba terminada de que esos fantasmas
tienen más para decir que sus salarios
aunque las luces y las rejas
atraviesen los espacios del cuerpo
*
una de las portadas tiene a una mujer rubia
sentada en el interior de una valija.
quién podría salir acaso de algún lugar?
es otra vez una (cárcel) del amor
lo que se dice y esos carteles que tienen un reverso
por el que no deberíamos preguntar
*
el dinero no le alcanza para completar el trayecto.
lo insuficiente determina el recorte
y la experiencia en el desierto:
ese territorio que ha desechado la idea.
un rejunte de palabras. algo que se dice
sin mucho más para agregar
Ambiental #17
el tazón de fideos combate con el ventilador de techo
que parece doblarse para aumentar
sus calificaciones de diseño.
comer uno frente al otro
no es tarea que hayan practicado
las parejas estelares del amor.
solo un bocado y el saco para las madrugadas.
una escena que en el fondo promete
renovar los muebles de la conformidad.
pero hay más que el clic del salero
y los cubiertos chocando en la vajilla
como un gong de la paciencia
Ambiental #19
servilletero. cenicero. las mesitas redondas.
pero lo que se mira atraviesa el cristal y las letras.
son tipos llevando sus sacos en el brazo
un chico en un caballo mecánico
abrigos largos con historias seguro más interesantes
que ese interior de carteles desquiciados.
una conversación nunca puede ser suficiente.
no recuerdo en qué parte nos quedamos
*(Buenos Aires-Argentina, 1983). Poeta, traductor y ensayista. Estudió en la Universidad de La Plata (Argentina). Ha publicado en poesía Esa trampa de ver (2016), Una voz hervida (2017), Una cuestión de diseño (2018), (Fotografías) (2018 y 2020), Las calles nevadas (2020), Siluetas hablando porque sí (2022) y Unos días afuera (2023); en ensayo El lento hacer. Ensayos sobre imagen y escritura (2023) y forma parte de la antología de poesía latinoamericana País imaginario: escrituras y transtextos 1980-1992 (2018).
