Por Agustín Guambo*
Crédito de la foto (izq.) Ed. Sol Negro /
(der.) archivo del autor
5 poemas de Machinehead [rito urbano de mestizaje] (2023),
de Agustín Guambo
Esto no es luz
Esto no es luz
Solo es la vacuidad de las aves
contaminando el horizonte
Esta no es mi sangre,
son solo mariposas negras en llamas
Esta no es mi sangre,
solo es el futuro regresando en búsqueda
de los niños grises que fuimos
Después de que madre nos abandonó,
nos dedicamos
a voltear las estrellas de agua
de nuestros ombligos
A besarnos los párpados
A flotar hacia las moscas
[A escapar de la fina arquitectura de la noche]
Esto que crece en mis nervios no es dios
es un niño que se oscurece bajo los lirios
Esto no es dios
Esto no es dios
Es el canto de los muertos
que nadie habita
Esto no es luz
Esto no es cuerpo
Esto es un circuito ancestral
trazado en la paranoia del mar
Esto es un circuito ancestral
trazado en la noche
Nuevo alfabeto que ya nadie reclama
Esto no es luz
tan solo es un poema desnudo
autista y ebrio
que alucina
con el fuego de los astros
Extiende tu mano
Aún mi corazón siente miedo de latir
*(Ciudad Páramo-Ecuador). Poeta. Máster en Antropología por la FLACSO y en Estudios de la cultura con mención en Literatura Hispanoamericana por la Universidad Andina Simón Bolívar. Es fundador del proyecto anarkoeditorial Murcielagario Kartonera y director del extinto Festival Internacional de Poesía de Quito Kaníbal Urbano. Obtuvo el II Premio Hispanoamericano de Poesía Rubén Bonifaz Nuño (México, 2014) y Poetry in translation de Ugly Duckling Press (EE.UU., 2018). Ha publicado en poesía POPEYE’s Sea (2014), Ceniza de Rinoceronte (2015), Primavera Nuclear Andina (2017), Andean Nuclear Spring (2019), Cuando Fuimos Punks (2019) y Machinehead [rito urbano de mestizaje] (2023).
