Por María Paz Ferrand*
Selección de poemas por Omar Pinedo**
Crédito de la foto la autora
3+1 poemas de 5 años de poemas (2021),
de María Paz Ferrand
Sin título 1
Las tiernas carnes de mis muslos
pesan como un pecado
sobre una balanza comercial
en cualquier mercado de Surquillo,
con olor a sangre y despecho,
tal vez retando a la figura de la Virgen
que ora sobre la divinidad de
las frescas lechugas
frescos muslos
reposando tibios,
esperando volverse divinos también
entre el hedor de piropos inescrupulosos
que contaminan mi sangre con despecho.
Tal vez sin ese hierro filudo,
que atrofia mis venas cuando las atraviesa,
mi cuerpo se parecía más a un templo:
sagrado e improfanable,
blanco, blanco, blanquísimo, purísimo,
al menos una lechuga más
divinizada por la virgen,
fresquísima,
casi otra sacra estatua en el mercado,
retando a la podredumbre.
De noche, caminaría por las calles
solo para burlarme del
hambre
usaría un manto de
sangre
para que me juren más que
floema,
sería una estaca entre vampiros
sedientos
y disfrutaría verlos babear desesperadamente
sobre mis benditos muslos,
que, en la crueldad de sus colmillos
advertirían
limpios.
Entrañas de papel
Las palabras se sirven sobre el papel del periódico,
como si se tratara de una bandeja de plata
lista para vaciarse en las tripas de comensales
voraces de tragar sus propios estómagos
para que los vacíos espacios de sus celomas
sean nido del aire en el que nadarán
las letras incapaces de volverse algo más
que un día y una herida
y una fútil frustración
arañando levemente sus cavidades
al menos por respeto a la cualidad de
carne sin vida
de la celulosa reencarnada,
en la que el Perú ha sido crucificado
entre espacios vacíos y entre espacios con tinta,
sin que quede lugar en donde entre
otro vacío u otra tinta o un estómago.
Hijx de la Patria
Calles de zapatillas descalzas
colgadas de sus cordones umbilicales
amarradas sin madre
ciudando circuitos eléctricos empalagosos
cuidando sueños
observando postes
dirigiendo barcos
que arañan el asfalto con sus proas
y se detienen en sus popas.
Su vapor se vuelve cielo hielo lluvia nubes
tormenta
tormenta eléctrica
circuito eléctrico empalagoso
abrazado por zapatillas descalzas
que cuelgan de sus cordones umbilicales
amarradas porque no tienen madre
y no tienen Patria.
La historia con mujeres
Ella pisa el suelo quemando los susurros
en la boca del polvo
que trata de contarle sobre las herraduras
de caballos sin suerte
más blancos que sus jinetes
sobre la suerte de mujeres
sin casacas de cuero
que sin jeans rotos rompían
y construían
y creían en un mañana
en el que no habría que romper
en el que el polvo no se alimentaría
de sus pisadas
y en el que la sangre de sus cruces
sería santificada.
Ella camina sobre miles de fúrculas rotas
y sobre cadáveres sin muñecas,
les pisa las costillas
porque ella está completa
sin sangre
sin pulmones
sin carne
y pisando.
*(Perú). Estudiante de Comunicaciones y fanzinera. Maneja un proyecto llamado Flor fierita, a través del cual publica de manera independiente y experimenta por medio de diferentes posibilidades impresas. La mayoría de sus publicaciones consisten en poemas que forman un diálogo con elementos visuales.
**(Lima-Perú, 1988). No estudió filosofía ni literatura. No ha sido traducido a 227 idiomas. No ha ganado ningún premio. No ha sido incluido en ninguna antología, ni ha fundado un movimiento literario. No es docente universitario. Escribe sobre lo que quiere, como quiere, cuando quiere. Ama a sus amigos. No tiene deudas. Los cielos le sonríen. Vive feliz.